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Le jeune démon est un tige longue et maigre, dont les cheveux caressent, comme une main noire, les cheveux et la nuque. Son regard bleu sombre comme la nuit semble sans cesses tourné vers l'intérieur, comme s'il procédait à une éternelle introspection, et que ce qui l'entourait l'importait peu. Ses habitudes de sauter de toit en toit avait déformé sa silhouette et sa démarche. À chaque pas, il se soulevait légèrement, furtivement sur la pointe des pieds. Son dos restait droit, et ses épaules ouvertes, bien qu'il gardât les mains dans les poches. Mais il ne montrait pas son visage, ni même sa peau. Il s'abhorrait. Quand il sortait de chez lui, ses mains étaient toujours gantées et son manteau boutonné jusqu'au col, des bottes remontaient jusqu'au-dessous de ses genoux. Enfin, il portait un masque. Blanc. Qui contrastait avec la sempiternelle noirceur de son habit. Il cachait l'horreur de son passé figée sur ses traits en trois longues griffures. L'une partant son œil gauche, et s'arrêtait en entaille sifflant sur sa narine. La deuxième naissait au milieu de son front, longeait son œil droit, et sillonnait sa joue. La dernière enfin, plus petite, ne mesurait qu'un centimètre, mais déformait à jamais son sourire, car elle découpait sa lèvre supérieure, à gauche. Il ne supportait de se confronter à son propre reflet, et dissimulait à tous son visage. Pour autant, il restait toujours propre, car la crasse l'insupportait. Il avait été éduqué comme ça. Toujours propre, ou les ennuis s'annoncent. Une seule chose échappait à cette règle : l'encre. Elle était partout, maculait ses doigts et s'incrustait sous ses ongles, comme un rappel indélébile de qui il était. D'ailleurs, il ne savait même pas s'il était mortel ou immortel. Il pensait que sans doute son âme était à priori immortelle, et pouvait durer toujours à condition de ne pas être tuée entre temps, mais que son corps lui, pourrissait comme pourrissait toute chair et en mourant tuerait son âme ? Cette réflexion le poussait sans cesse dans un profond désarroi en même temps qu'une grande joie. Et son sourire tordu dans ce rictus immonde étirait son visage.

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Le père de Lorenzo était un démon. Lequel? Il n'en avait aucune idée. Peut être vivait-il à moins de cinquante mètres de lui, ou bien était-il mort? Comment savoir? Il n'avait jamais su qui il était, et sa mère n'avait jamais su lui dire. La seule chose dont elle pouvait se souvenir et lui ressassait chaque fois qu'il l'interrogeait sur son père était : "Il avait les mêmes yeux que toi, oui. Des magnifiques yeux bleus nuits. C'est comme ça que j'ai su qu'il était ton père. Vous avez les mêmes yeux." Car la mère de Lorenzo est une prostituée humaine qui au hasard de son travail avait été fertilisée par un démon qui n'avait jamais été au courant non plus qu'il avait quelque part un fils qui ignorait sa véritable nature. Il se sentait différent, bien sûr, dans les rues de son quartier. Toujours à l'écart des autres, les méprisant, et étant méprisé. Tout le monde justifiait cette attitude réciproque par sa mère prostituée. Comment pouvait-on être équilibré, quand on est élevé dans un bordel?
A 10 ans, il lévita pour la première fois. Ce n'était pas dans la rue, et il était seul dans sa chambre. Découvrir ce don lui procura une joie euphorique et il flotta pendant longtemps à quelques centimètres du plafond, jusqu'à ce que sa mère ne le trouve. Celle-ci se mit à hurler, se mettant en tête d'appeler un exorciste pour sortir le démon du corps de son fils. Ce qui ne plu pas du tout à ce dernier, qui, bien qu'ignorant que le seul démon habitant son corps était lui-même, ne voulait pas se retrouver privé de ce merveilleux pouvoir. Il se jeta alors sur elle et la battit à mort, sans même y réfléchir. Sans doute, cette soudaine urgence de violence avait-elle déchaînait toute la rage de sang qu'il avait réprimé dans sa poitrine durant ces années où il s'était pensé humain ? Toujours est-il qu'il venait de tuer sa mère, sous les yeux horrifié de la mère maquerelle qui brandissait un crucifix de fer blanc devant elle. Il la tua aussi, sans, au passage, récolter les cicatrices révulsant qui arborent désormais son visage de meurtrier. Il du fuir, et dormir sous les ponts la nuit. C'est là que Giuliano le trouva. Un Démon, comme lui, et qui l'avait reconnu comme tel dès son arrivée. Giuliano était un vieux démon aux cheveux blancs, et parsemés sur le haut du front. Ses yeux vert si pâles qu'ils paraissaient blanc dans le noir lui avaient tout de suite paru bienveillant – autant que faire ce peu pour un être de son espèce. Il ne fut pas brutal avec lui, et prit le temps de faire les présentations et de le mettre en confiance avant de lui annoncer sa véritable nature. Cela lui fit un choc, mais depuis ce qu'il avait fait subir à sa mère, il se considérait déjà comme un monstre et le vieillard sorti de nul part ne fit que confirmer ce qu'il ressentait déjà au plus profond de lui-même. Lorsqu'il eut tout à fait digéré ces information, Giuliano le guida jusque chez lui en barque et, à sa demande, lui donna du bouillon chaud, car le petit n'avait rien bu ni mangé depuis son départ de chez lui, plusieurs heures auparavant. Le démon le regarda manger, sans rien avaler lui-même. Après quoi, il le recueillit et l'éleva comme son fils. Il lui apprit certaines choses sur les Démons, les Vampires et les Lycans, mais son savoir n'était pas très grands. Il lui enseigna aussi à se servir de ses pouvoirs. Il pu léviter, ouvrir ses sens, et pouvait dès lors repérer les siens. Giuliano ne connaissait pas de Démons aux yeux bleus nuits, et, malgré ses recherches, Lorenzo ne le trouva pas. Peut-être ne vivait-il pas dans les environs, et n'avait mis sa mère enceinte qu'une nuit où il était de passage ? Ou alors était-il mort dans une de ces rixes entre immortels ? Le genre qui emporta Giuliano alors qu'il avait quinze ans ? Ce fut le second drame qui secoua son existence, car Giuliano avait toujours tout fait pour le protéger, le laissant même développer son idéal artistique, et plonger dans des considérations qui aux yeux de la plupart des siens n'était qu'une perte de temps. Lorenzo était un faible, et son maître l'avait protégé. Après sa mort, il se retrouvait seul. Il aménagea un atelier sous les toits de l'immeuble qui appartenait à Giuliano et vendait le reste de l'immeuble à deux famille humaine et à un vampire acariâtre qu'il ne croisait que le jour du loyer et qu'il venait négocier les prix avec raideur. Avec le loyer, il pouvait acheter de l'encre et de feuilles en abondances ainsi que des habits, souvent de seconde, voir troisième main. Il s'en fichait. Seul l'intéressait de pouvoir sortir la nuit. La vie était simple, mais Lorenzo ne plongeait pas dans l'oisiveté. Il lui arrivait parfois de faire publier un recueil par ici ou par là, et la critique humaine le considérait comme un auteur à talent mais sans réelle ambition, et semblait penser qu'il n'irait jamais nulle part dans la vie. Un mortel se serait indigné et aurait écrit une lettre enflammée au petit critique qui osait parler ainsi de sa grande œuvre, se faisant au passage une publicité agréable, mais le taciturne Lorenzo s'était hoché de hausser les épaules, et avait écrit un poème déchirant sur son âme tourmentée. Avant de jeter ce torchon roulé en boule dans la corbeille à papier. On lui avait certes envoyé quelques invitations à des réceptions d'auteurs, et il s'y serait rendu volontiers, mais savait que les humains finiraient par rire de lui, et le rejeter dans un coin. Comme il en avait toujours été. Cela contribuait évidemment à sa mélancolie, et alimentait ses textes. Il s'était quelques fois essayé à la peinture, mais ses tâches de couleurs un peu trop avant-gardiste, même pour l'époque, n'avait pas fait fureur dans les galeries, et lui-même en avait été peu satisfait.